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    地窖的空气粘稠得有些坠手。

    老瞎子缩在墙角，手指在土豆堆上缓慢爬行。指尖传来的触感并不统一：有的表皮粗糙，像干裂的河床；有的光滑冰冷，吸足了地底深处的湿气。这堆土豆占据了地窖大半空间，它们在黑暗中呼吸，吞吐出一种甜腻的、令人昏睡的气体。这气味钻进老瞎子的鼻腔，在他的肺叶上敷了一层薄薄的糖霜。

    他的手指停在一个软塌塌的物体上。指甲轻轻扣入，没有清脆的断裂声，只有某种腐烂的绵软。指腹传来一阵滑腻的触感，仿佛摸到了正在液化的伤口。他把这东西凑到鼻子底下，那股甜腻瞬间变质，发酵成一股尖锐的酸腐味，直冲天灵盖，甚至在他的舌尖上激起了一阵类似咀嚼生葱的辛辣幻觉。

    “烂了。”

    他把那个软土豆扔进旁边的竹筐。竹筐发出“咚”的一声闷响，回声在地窖拱形的顶壁上撞出几圈波纹，最后沉入四周的黑暗。

    这地窖是他在三年前挖的。那时铁锹切入黄土的声音脆生生的，每一铲下去都能闻到泥土那种凉丝丝的腥气——那是活物的味道。但现在，这里只有土豆。几百斤土豆，沉默地堆在一起，像某种巨大的、等待发芽或腐烂的器官。

    头顶的木板门轴发出一声干涩的尖叫。

    一道光柱像利斧一样劈开地窖的昏暗。光线中飞舞的尘埃瞬间被灼烧得刺眼，空气里原本沉淀的甜味被搅动起来，卷入一股夹杂着铁锈和血腥的冷风。老瞎子本能地蜷缩起身体，他的瞳孔早已失去了收缩的能力，但那股寒意直接扎进了他的眼眶深处。

    脚步声响了。一个沉重，一个轻盈。

    沉重的那个，每一步落下，地窖地面都会传来细微的震颤，顺着老瞎子的脚底板传导到膝盖。那种震颤没有任何起伏，恒定得令人窒息，如同巨大的钟摆在一下一下摆动。是那个铁疙瘩。

    轻盈的那个，是那个姓程的小子。

    “有吃的吗？”

    声音从上方坠落，没有起伏，带着金属的质感。

    老瞎子没有抬头。他的手在土豆堆里摸索，抓住一个拳头大小的硬块。这个土豆表皮上还带着干结的泥块，那是秋天封存时的印记。泥块粗糙，摩擦着他的掌纹，带来一种真实的疼痛感。他紧紧攥住它，仿佛攥着这地窖里唯一的真实。

    “有。”老瞎子回答。声音从胸腔里挤出来，带着长期不说话的沙哑。

    “换。”

    “拿啥换？”

    光柱被挡住了，地窖重新陷入昏暗。但那种被注视的感觉却越发强烈，仿佛有一根冰锥抵在他的后颈上，寒意顺着脊椎骨一节节向下渗透。

    “罐头。”

    两个字，像两颗钉子。

    老瞎子的喉结上下滚动了一下。午餐肉。那个词汇在他的脑海里炸开，伴随着油脂的香气、盐粒的颗粒感、以及那个铁皮盒子开启时“啪”的一声脆响。那是一种久违的、关于文明的记忆。他的唾液腺在疯狂分泌，口腔里瞬间充满了虚幻的肉味，甚至连胃壁都开始痉挛。

    “几个？”他问，声音在颤抖。

    “一个土豆，一个罐头。”

    一个铁皮罐头砸了下来。
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